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Intróito

Este é um exercício participativo. Como em salas escuras não sei o que acontece, a história começa neste capítulo, e tem dois desdobramentos possíveis. No final deste capítulo há dois links, o leitor pode escolher o que você gosta. Vou tentar que as histórias podem ser fechadas, ou seja, são usados ​​todos os capítulos (finalmente, um ajuste ficção como muitos orgasmos como requerendo Mas posso assegurar-vos que tinha algum gancho.

Sentia as mãos avançando em suas costas enquanto dança. Mãos hesitantes, toque suave da ponta dos dedos sobre ela colisões de ganso. Eles não eram o seu parceiro, firmemente sentado em suas nádegas, a pressão do proprietário que se sente segura. Ele se perguntava se ele estava indo para perceber que alguém estava tocando-a, colocando seus nervos primas. Ele, como sempre, não percebeu nada.

A verdade é que naquele salão, quase escuro, todos movidos pelo toque. Foi uma das graças de luz filtrada naquela sala, na qual os casais vêm abraçando, acariciando-se em um cúmplice crepúsculo. As mãos tinham começado no meio de suas costas, e subindo suavemente ao pescoço.

Eles cercaram o pescoço da camisola, e foram apresentadas no concurso carne onde o cabelo nasce, o envio de um frio através de seu corpo. Não foi possível entender como a incapacidade de perceber seu corpo subitamente colocado sob tensão, puxe-o no peito, a força repentina de sua barriga, esticada na direção dele. A dança levou-os, uma dança lenta, um "pão-duro telha" para entender, um bolero suave que, uma vez iniciado ... "pintor, igrejas você pintar ..." e foi seguido pelo subconsciente coletivo.

"Um pintor, pintar igrejas, me pintar anjos negros ...." Essa música diz. Ela tentou localizar em que salão de baile, onde todos os casais tocou enquanto tentava evitar. Inconscientemente procurou as mãos de outros casais, tentando descobrir quem era naquele tempo acariciando seu pescoço, ele baixou a mão suavemente no seu braço, que voltou para o calor suave de sua axila, as pontas dos dedos de quem, finalmente, movido pela dobra dos seios. Não, ele foi preso pelo corpo ápice do seu ventre não era, descansando contra o osso púbico, o centro de seu desejo, aquele toque era desconhecido, sem corpo, apenas os dedos, as mãos que jogou como nenhum outro, nunca, havia tocado.

Ele sonhou que poderia ser, que eu imaginei aqueles dedos longos pertencem como pianista. Por muito tempo eu tinha lido uma história de horror, assombrado mãos de um músico, seqüestrado pelas tropas de Saladino e levado para a Índia, onde tinha sido aceito na corte do Rajah. E não tinham se adaptado a música do alaúde que ele conhecia tão bem os tons complexo de música indiana, inventando o sitar. Mas o Raja, em seu leito de morte, ordenou as mãos cortadas para que ninguém, mais, eu podia ouvir a música que tinha inventado por ele.

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