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Intróito

Este é um exercício participativo. Como em salas escuras não sei o que acontece, a história começa neste capítulo, e tem dois desdobramentos possíveis. No final deste capítulo há dois links, o leitor pode escolher o que você gosta. Eu tento fazer as histórias podem ser fechadas, ou seja, são utilizados todos os capítulos (finalmente, um ajuste ficção como muitos orgasmos como requerendo Mas posso garantir-vos que ainda tenho algum gancho.

Sentia avançando mãos pelas costas, enquanto dança. Mãos hesitantes, toque suave da ponta dos dedos sobre ela colisões de ganso. Eles não eram o seu parceiro, firmemente sentado em suas nádegas, a pressão do proprietário que se sente segura. Ele se perguntava se ele estava indo para perceber que alguém estava tocando-a, colocando seus nervos primas. Ele, como de costume, não estava ciente de qualquer coisa.

A verdade é que naquele salão, quase escuro, todos movidos pelo toque. Foi uma das graças de luz filtrada que quarto, em que casais foram chegando ao abraço, a acariciá-la em um cúmplice crepúsculo. As mãos tinham começado no meio de suas costas, e subindo suavemente ao pescoço.

Eles cercaram o pescoço da camisola, e se estabeleceram no concurso carne onde o cabelo nasce, o envio de um frio através de seu corpo. Não entendo como ele não podia perceber o corpo inteiro, de repente colocado sob tensão, puxe-o no peito, a força repentina de sua barriga, esticada na direção dele. A dança levou-os, uma dança lenta, um "pão-duro telha" para entender, um bolero doce que, uma vez iniciado ... "pintor, pintar igrejas ..." e foi seguido pelo subconsciente coletivo.

"Um pintor, pintar igrejas, me pintar anjos negros ...." Portanto, a canção, disse. Ela tentou encontrá-lo, nesse baile, onde todos os casais tocou enquanto tentava evitar. Inconscientemente procurado nas mãos dos outros casais, tentando descobrir quem era naquele tempo acariciando seu pescoço, ele baixou a mão suavemente no seu braço, que voltou para o calor suave de sua axila, as pontas dos dedos de quem, Finalmente, movido pela dobra dos seios. Não, ele foi preso pelo corpo ápice dele, não seu estômago, inclinando-se contra o osso púbico, o centro de seu desejo, aquele toque era desconhecido, sem corpo, apenas os dedos, as mãos que jogou como nenhum outro, nunca, havia tocado.

Quem poderia ser sonhado, a quem ele imaginou aqueles dedos pertencem desde que os de um pianista. Por muito tempo eu tinha lido uma história de horror, assombrado mãos de um músico, seqüestrado pelas tropas de Saladino e levado para a Índia, onde tinha sido aceito na corte do Rajah. E não tinham se adaptado a música do alaúde que ele conhecia tão bem com os tons complexo de música indiana, inventando o sitar. Mas o Raja, em seu leito de morte, ordenou as mãos cortadas para que ninguém, nunca mais, podia ouvir a música que tinha inventado por ele.

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Tags: câmara escura

Esse post publicado em sexta-feira foi, 5 de junho de 2009 às 17:39 e está arquivado em histórias e fantasias . Você pode seguir qualquer resposta para esta entrada através do RSS 2.0 feed. Você pode deixar uma resposta , ou trackback do seu próprio site.